Вторник, 21.08.2018, 00:56
Приветствую Вас, Гость
Главная » Стихи о грусти

Стихи о грусти

« 1 2 3 4 ... 9 10 »
Не знал,что есть предатели,
Средь близких мне людей.
Лгуны и распинатели,
Как гром среди морей.

Но я горю желаньем,
Горю еще сильней.
Не потерять сознанье,
И духом быть сильней!

Мне чувство одиночества,
Поможет быть умней.
Не буду плакать,ссорится
Ведь стану лишь сильней.

Но я так не оставлю,
Открытой сердца рану.
Себя забыть заставлю,
И вскоре счастлив стану!
Стоит у печки уж затертый и простой табурет,
Окурков стая вечно в банке
лежит.
В окно все лезет надоедливый,
но радостный свет,
Он, как и дни, меня покинуть
спешит.

Затяг глубокий, горький дым комком остался в груди.
Тетрадь советская из желтых
листов.
Плешивый кот уж блох не
ловит, а устало сидит.
Вдали мелькают отголоски
стихов...

Прокурен воздух, уже желтый
от того потолок,
Плевать, мой мир меня создал
вот таким.
Чтоб я писал о бесконечности
написанных строк,
Вдыхая горький, но привычный
мне дым.

Чтоб всякий раз себе еще одну
в стакан наливал,
Читая то, что написал прошлый
раз.
Убейте люди, коль когда-то о другом я мечтал,
Я жив не здесь, хотя и счастлив
сейчас.

Мои миры пускай мерцают
мириадами звезд,
В котором я - пусть никогда не
цветет.
Пускай я бог в своих безумствах,
паралельностях грез,
Моя же плоть дворцов роскошных не ждет.

Плевать что думают и скажут, может даже в глаза!
Я был рожден не для гордыни
своей.
Страшней чем сдохнуть мне -
еще хотя бы стих не связать.
Поймав дыхание бесчестных
огней...
Ты проснешься однажды под небом чужим,
Удивленно застынешь на миг.
И поймешь, наконец, почему мы молчим,
Обреченные глупостью книг.

Этот мир одинок, одиноки и мы.
Той тоски по мечте не унять.
Тяжелее нелепой и глупой вины
Нам наверно уже не поднять.

Оттого так страдает и стонет душа,
Оттого и печать на губах.
Мы взрослеем, лишь детство в осколки круша.
Но оно остается во снах.
Все думают, что я умна не по годам.
И задают вопрос - откуда я такая?
На это отвечаю -
я простая,
Да и признаться -
умом своим горда.

Никто не знает о моей судьбе.
Все думают, что я еще ребенок.
Откуда знаю много побасенок?
Я с малых лет со взрослым наравне.

Четыре года было тогда мне,
Когда родители погибли в катастрофе.
С тех пор приходится самой мне защищать свой профиль.
И слезы сдерживать умею я в себе.

Я не хотела, вам, об этом говорить,
Не думала, что стану чьим-то клоном.
Пришла сюда я с настроеньем клоуна -
Веселье, радость от души дарить.
На перроне слишком гулко,
людно.
Я тяну бессовестно минуты.
Трудно.
Чемодан мой полон. Не одежды -
грусти.
А в ушах скулит надежда:
"Не отпустит!"
Пролетают мимо, словно птицы,
лица.
Им не в тягость ездить от столицы
до столицы,
Ведь они не оставляют души
на вокзалах,
И в вагонах слёзы не задушат
их, усталых.
На стекло холодное всю тяжесть
выдыхаю
И читаю по губам твоим печальное:
"Кохаю!"
Преждевременно тоска мне давит
плечи,
Заставляя вновь отсчитывать часы
до встречи.

(с) Ольга Вольная
Миг одиночества...Страдание? Порок? - 
В пути застигнувшая буря, 
Души осколок и судьбы урок, 
Что преподносится ей путнику в натуре... 

Ты одиноко смотришь на стекло, - 
Омыто крупной каплею ненастья... 
Есть средство верное, когда ничто не помогло, 
Оно поможет, подсластит несчастье. 

Во мраке легком милое лицо... 
А может нет? - Другие части тела? - 
И в вебке хрупкой видишь только то, 
Что кажется совсем не хрупким в деле. 

Ну что же ты, чуть развернись, ничком... 
Я властелин сети и видимой расплаты. 
Тебя не тянут в чат назойливым силком, - 
Но ты, подвластный скуке, любишь чаты... 

Все, надоело...Дай другую посмотрю, - 
Ей тридцать пять, а выглядит на двадцать,- 
Шлю благодарный смайл...И вот уже курю - 
Я, скука серая, умею тоже драться. 

Разделов много на доске в сети, 
Затертой кликами причудливо-угрюмых. 
Пожалуй, здесь пора уже сойти, - 
На станции за вход платить не надо суммы. 

Что скрасит одиночество в сети? - 
Пожалуй только одиночество лишь тела... 
Не слишком часто просится зайти, 
Туда, где баннер направленье чертит мелом... 

Здесь нету проигравших этот бой, - 
Бой за мечту, за правду, за свободу... < ... Читать дальше »
Я в погоне за истиной разбил руки в кровь, 
Я потерял всё, что было, осталась лишь слепая боль. 
Со слезами на глазах смотрю на этот мир, 
Я повяз в чужих проблемах, о своих давно забыл. 
Не могу смотреть в те глаза, что меня ждали, 
Прости меня, умоляю, мы друг друга потеряли. 
Во мне бушуют злость, ненависть и месть, 
Ещё много другого, но всё не перечесть. 
Я навсегда останусь здесь, но уже устал. 
До сих пор не нашёл то, что всегда в себе искал. 
Как мне дальше жить, плыть дальше, 
Если всё живое поддаётся этой грязной фальши? 
Что ты будешь делать, если нет дружбы, нет любви? 
Ведь никто ничего не знает! Ты у себя спроси, 
Где весь свет с добром? Нет! Здесь всё в крови! 
Давай, на своём падшем ангеле улети... 

Не плачь, мой ангел, ты слишком верный,
А мир так тесен, он очень мал.
Не плачь, мой ангел, ты слишком честный.
Не верю больше. А ты устал.
Ловить за руку, держать на грани,
Твое призванье. Но есть предел.
И пропасть с силой в себя затянет.
Не плачь, мой ангел, ты не успел.

Ушел он рано вечером,
Сказал:
- Не жди. Дела...
Шел первый снег.
И улица
Была белым-бела.
В киоске он у девушки
Спросил стакан вина.
"Дела...-
Твердил он мысленно,-
И не моя вина".
Но позвонил он с площади:
- Ты спишь?
- Нет, я не сплю.
- Не спишь? А что ты делаешь?-
Ответила:
- Люблю!
...Вернулся поздно утром он,
В двенадцатом часу,
И озирался в комнате,
Как будто бы в лесу.
В лесу, где ветви черные
И черные стволы,
И все портьеры черные,
И черные углы,
И кресла черно-бурые,
Толпясь, молчат вокруг...
Она склонила голову,
И он увидел вдруг:
Быть может, и сама еще
Она не хочет знать,
Откуда в теплом золоте
Взялась такая прядь!
Он тронул это милое
Теперь ему навек
И понял,
Чьим он золотом
Платил за свой ночлег.
Она спросила:
- Что это?-
Сказал он:
- Первый снег!

Где-то забытой страницей,
Ветер колышет листву.
Память - увядшие письма,
Строчкой к тебе прибегу.

Там где остались надежды,
Солнцем запомни мой след.
Память - увядшие письма,
Им повторения нет.

Вздохом к тебе прикоснуться,
И раствориться в толпе,
Память - увядшие письма,
Ей возвращения - Нет.